Esta luta inglória de tentar entender-me ,através de frases rascunhadas aqui ou num caderno qualquer,sabe-me sempre a:"ainda nao é esta a forma,ainda nao encontras-te a fórmula mágica".É impressionante como chega a ser doloroso,nao conseguir tornar legível ,todo este vento pleno de letras e palavras que me envolve e revolve,o corpo,o espirito,a alma.Gosto de palavras.Gosto das comuns e das menos lidas.Gosto das palavras mais recentes e das que o tempo e o desuso tornaram mais antigas.As palavras inventaram-se para serem ditas,esccritas.Gosto de as pronunciar quando leio alto.Gosto de sentir na lingua ,o estalar ,o arrastar,o sibilar que elas exigem.Tenho imenso respeito pelas palavras embora a memória já me vá atraiçoando ,e de quando em vez,atropelo-as ao enganar-me a escreve-las.É tambem pelas palavras que se falam os sentimentos.Mas sao exatamente essas palavras as mais dificeis de escrever,de lhes dar o sentido mais correcto, com emoçao,com vida,com dor ou alegria .É importante que nao induzam em erro,daí a dificuldade de nao magoar as mesmas ,magoando ao mesmo tempo as pessoas.Basta por vezes uma palavra colocada numa frase no sitio menos próprio e podemos estragar um triliao de coisas .Arrependimento existe muitas vezes porque se disseram muitas inconveniencias,ou nenhuma palavra de todo.Nao sou de facto uma pessoa letrada ,no sentido da formaçao académica.Sou somente uma pessoa com tantas coisas para contar,coisas que quase nao cabem cá dentro de mim,que provavelmente serao "lugares comuns",mas tal como a restante populaçao mundial tem a sua história,eu tenho tido também as minhas ,e uns sentem necessidade de as contar,outros até nao.Ah... mas eu gosto tanto de palavras ,que mesmo tateando,errando,caindo no possivel ridiculo,pior que ir tentando errando,é errando por nao tentar.É que as palavras sao mais coloridas ,ou mais tristes,ou mais felizes se estiverem nas nossas maos sendo escritas,e em alguma boca sendo lidas !